{"id":13,"date":"2012-07-26T22:07:25","date_gmt":"2012-07-26T20:07:25","guid":{"rendered":"http:\/\/stevefrontera.de\/2012\/07\/26\/kurzgeschichte-von-mir-enstanden-1999\/"},"modified":"2012-07-26T22:07:25","modified_gmt":"2012-07-26T20:07:25","slug":"kurzgeschichte-von-mir-enstanden-1999","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/stevefrontera.de\/?p=13","title":{"rendered":"Kurzgeschichte von mir, enstanden 1999"},"content":{"rendered":"

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Adriana\u00a0\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Ich folge den Spuren meiner Kindheit, alleine. \u0084Alleine\u0093, dieses Wort habe ich w\u00e4hrend meiner zahlreichen Reisen schon in vielen Sprachen Europas geh\u00f6rt. <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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\u0084Solo, singur, tout seule, alone.\u0093\u00a0 <\/span><\/span>Ich bin ohne Partner oder Freizeitgruppe, ohne Verein und ohne Eltern unterwegs. Und ich bin gl\u00fccklich dar\u00fcber, einmal solo zu sein. Keiner erwartet etwas von mir und das finde ich gut so.\u00a0\u00a0 <\/span><\/o:p><\/span><\/font><\/p>\n

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Ich habe das Bed\u00fcrfnis, die ehemaligen Urlaubsorte, die ich vor ungef\u00e4hr 20 Jahren mit meinen Eltern besucht habe, noch einmal zu sehen. Meine Reise f\u00fchrt mich zun\u00e4chst ins S\u00fcdtiroler Unterland.\u00a0 <\/span>Mehr oder weniger gerne habe ich in dieser Gegend die Berge mit meinen Eltern bestiegen. <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Schroff und steil ragen die mit Kiefern und Moos bewachsenen Berge empor. Sie erinnern an die Zacken eines riesigen grauen Kamms. Ein Wasserfall st\u00fcrzt einhundert Meter in die Tiefe. Die alte Eisenbr\u00fccke \u00fcber die Schlucht ist gesperrt. Eine Kette mit Schild, das die Aufschrift \u0084Betreten verboten\u0093 tr\u00e4gt, versperrt\u00a0 <\/span>mir den Weg. Ich folge dem Pfad, der in die Schlucht hinunter f\u00fchrt. Vorsichtig steige ich die steinigen Stufen hinunter, denn ich trage alte Sandalen. Mannshohe Steinquader liegen im Bach. Ich sehe jetzt den Campingplatz, auf dem ich vor neunzehn Jahren mit meinen Eltern in einem gro\u00dfen Wohnwagen die Sommerferien verbracht habe. Ein gro\u00dfes Hotel wurde dort inzwischen errichtet. Unten im Tal liegt ein gepflegter Tennisplatz.\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Ich schreite \u00fcber den h\u00f6lzernen Steg und vor meinen Augen erscheint ein wundersch\u00f6nes Bild. Ich sehe ein junges M\u00e4dchen. Sie tr\u00e4gt einen einfarbig roten Bikini. Ihr blondes leicht gewelltes Haar f\u00e4llt locker auf die Schultern. Ihre Augen glitzern hellblau wie die Adria im Sonnenlicht. Ihr Bauch ist flach, dennoch\u00a0 <\/span>ist sie nicht \u00fcberm\u00e4\u00dfig mager. Das M\u00e4dchen hei\u00dft Adriana, ein Name der gut zu ihr pa\u00dft, vor allem der blauen Augen wegen. Besonders faszinierte mich ihr s\u00fc\u00dfes L\u00e4cheln, das sie stets auf den Lippen trug.\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Wir spielten zusammen Tischtennis und warfen uns den Wasserball zu. Zugerne h\u00e4tte ich ihre Gedanken gelesen, ihre kleine Hand ber\u00fchrt und ihr helles Haar gestreichelt.\u00a0\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Adriana war damals sechzehn, ich ein J\u00e4hrchen j\u00fcnger.\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Wie gerne w\u00e4re ich damals ein wenig \u00e4lter gewesen und mit ihr im komfortablen Auto meines Vaters spazieren gefahren.\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Jahrelang habe ich nicht an Adriana gedacht, doch nun sehe ich sie so klar und deutlich wie ein Bild im Computer, das ich ewig lange nicht zum \u00d6ffnen angeklickt habe. Damals, vor 19 Jahren war ich in Adriana schrecklich verliebt, ich liebte sie sogar st\u00e4rker als die meisten M\u00e4dchen und Frauen, zu denen ich in meinem nicht mehr ganz jungen Leben eine Beziehung gehabt hatte.\u00a0\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Und dennoch ist nichts zwischen Adriana und mir gewesen, objektiv nichts, nicht einmal ein K\u00fc\u00dfchen, h\u00f6chstens ein milder z\u00e4rtlicher Blick. In meiner Phantasie passierte dagegen um so mehr. Ich liebkoste ihren K\u00f6rper, ihre H\u00e4nde, ihren Mund, ihre kleine Brust.\u00a0 <\/span>Ich sah mich mit Adriana auf der Via Appia, auf dem Petersplatz in Rom, auf dem Gran Paradiso und an den sch\u00f6nsten Str\u00e4nden Italiens.\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Seltsamerweise war ich in jedem Urlaub in ein anderes M\u00e4dchen verliebt. Dennoch hatte ich immer die Illusion in meinem Kopf, ich k\u00f6nnte dieses M\u00e4dchen bis an das Ende meiner Tage lieben. Im Urlaub hatte ich Zeit zum Tr\u00e4umen, denn es gab keine Formeln und Vokabeln zu lernen. Und so benutzte ich jede freie Minute f\u00fcr romantische Phantasien.\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Ich frage mich, ist das normal? Flatterhaft, so ist mein Herz und blau ist die Farbe meiner Sehnsucht. Blau wie die Augen Adrianas, blau wie die Adria an einem hellen Sommertag, blau wie die Wolken auf dem Desktop meines Computers. <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Bed\u00e4chtig baue ich mein silbergraues Kuppelzelt auf. Wenig sp\u00e4ter<\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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besuche ich das Sanit\u00e4rgeb\u00e4ude, das ganz neu renoviert wurde.\u00a0 <\/span>Ich blicke in den mit grauem Kunststoff umrahmten Spiegel, betrachte mein Gesicht. Ich komme mir alt vor an diesem Nachmittag. Ein paar graue Str\u00e4hnen, leicht aufgequollene Tr\u00e4nens\u00e4cke und ein paar gro\u00dfe Poren an der Wange, diese Merkmale weisen auf ein Alter um die 35. Doch in meinem Herzen bin ich ein Teenager geblieben. \u0084Man m\u00fc\u00dfte noch mal zwanzig sein und so verliebt wie damals\u0093, der Text dieses uralten Schlagers, den meine Mutter fr\u00fcher manchmal gesungen hat, bei\u00dft sich in meinem Kopf wie ein Ohrwurm fest. <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Wenn ich an Adriana denke, habe ich das selbe Gef\u00fchl in der Brust wie vor 19 Jahren. Die H\u00e4nde sind feucht und das Herz klopft schneller als gew\u00f6hnlich. Fr\u00fcher habe ich in ihr die Frau, das gro\u00dfe M\u00e4dchen gesehen. Heute sehe ich das Kind in ihr, wenn in meiner Phantasie ihr Bild erscheint. Ich mu\u00df Adriana wiedersehen, dies ist in diesem Moment mein Gedanke. Doch wie ist ihr Nachname. Er beginnt mit einem C. <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Ich \u00fcberlege ein paar Sekunden, kratze mich am Kopf.\u00a0 <\/span>\u0084Genau, ihr Name lautet Carogi.\u0093 <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Mit diesem Namen hatte sich Adriana damals f\u00fcr das Tischtennisturnier am Campingplatz eingeschrieben. Der braune Alfa Romeo ihres Vaters hatte das Kennzeichen Mi (Milano).\u00a0 <\/span>Mein Entschlu\u00df lautet: Morgen fr\u00fch fahre ich nach Mailand, um Adriana ausfindig zu machen. <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Ich gehe gleich nach Sonnenuntergang zu Bett, schlafe schlecht, w\u00e4lze mich auf der unbequemen, viel zu weichen Luftmatratze hin und her. Bereits um sieben stehe ich auf, rolle den hellblauen Daunenschlafsack zusammen und breche mein Zelt ab.\u00a0\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Ungeduldig warte ich bis das Verwaltungsgeb\u00e4ude \u00f6ffnet. Ich begleiche die Rechnung und mache mich auf die Reise.\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Die Stra\u00dfenschilder fliegen an mir vor\u00fcber. Alle zehn Kilometer ein Schild mit der Aufschrift Milano. Milano 190 Km, Milano 180 Km und so weiter. Milano ist ein leicht erreichbares Ziel. Aber werde ich Adriana finden? <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Area Servicio Nogaredo, Pagenella, San Andrea. Modena.\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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In meinen Ohren klingen diese W\u00f6rter tausend Mal angenehmer und z\u00e4rtlicher als zum Beispiel die deutschen Worte Odelzhausen, Holzkirchen oder Raubling. <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Der Song \u0084Luciana\u0093 in einer Bearbeitung von James Last t\u00f6nt aus den Lautsprechern des Autoradios. James Last geh\u00f6rt zu meiner Jugend genauso wie der Urlaub in Norditalien, vertraut und dennoch geheimnisvoll.\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Endlich erreiche ich die Ausfahrt Milano ovest.\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Ein Kreisverkehr folgt dem anderen. Ich bin ersch\u00f6pft, ben\u00f6tige dringend eine Pause.\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Am linken Stra\u00dfenrand befindet sich eine schattige Gr\u00fcnanlage mit roten B\u00e4nkchen.\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Zum Gl\u00fcck finde ich auf Anhieb einen Parkplatz. <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Mit gesenktem Kopf \u00fcberlege ich mir eine Strategie, wie ich Adriana finden k\u00f6nnte. <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Ich blicke in den Geldbeutel. Lediglich vier, der f\u00fcr Ortsgespr\u00e4che ben\u00f6tigten 200 Lire M\u00fcnzen sind zu erkennen. Wird das wohl reichen oder brauche ich eine Telefonkarte?\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Mit zitternden H\u00e4nden greife ich zum Telefonbuch.\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Alfredo Carogi<\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Antonio Carogi<\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Emilia Carogi <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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……..<\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Etwa drei\u00dfig Carogis gibt es in Mailand, peile ich \u00fcber den Daumen, nachdem ich das Telefonbuch aufgeschlagen hatte. Ich nehme zaghaft den H\u00f6rer ab und h\u00f6re das Klimpern der fallenden 200 Lire M\u00fcnze. <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Ich beginne mit meiner Telefonaktion ganz oben bei Alfredo Carogi.\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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\u0084Haben Sie eine Verwandte, die Adriana hei\u00dft?\u0093 frage ich in Deutsch. <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Der Mann am anderen Ende der Leitung versteht mich nicht. <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Ich versuche es mit ein paar Brocken italienisch. <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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\u0084 Adriana, non conoscio,\u0093 (kenne ich nicht) sagt eine kr\u00e4chzende M\u00e4nnerstimme.\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Entt\u00e4uscht lege ich den H\u00f6rer auf. <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Weiter geht es bei Antonio Carogi. Ich wiederhole meine Frage von vorhin. Die Antwort lautet: <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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\u0084 Aber ja, sie ist meine Tochter. Warum?\u0093 <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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\u0084Wir haben uns vor 19 Jahren am Camping \u0084Wasserfall in Ora gesehen.\u0093<\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Ich vernehme ein Lachen im Hintergrund. \u0084 Aber ich kann mich nicht an Sie erinnern,\u0093 spricht der fremde Mann am Telefon.\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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\u0084 Das glaube ich schon\u0093, pflichte ich bei.\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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M\u00f6chten Sie Adriana wieder sehen?\u0093 fragt der fremde Mann am Telefon. <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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\u0084Si, aber ja\u0093, stammle ich. Ich habe mein Ziel erreicht. Adriana lebt. <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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\u0084 Ja, Adriana ist verheiratet, hei\u00dft jetzt Bertoluzzi.\u0093 Das Wort \u0084verheiratet\u0093 l\u00e4\u00dft mein Herz ein St\u00fcck tiefer sacken, einen Teil meiner Tr\u00e4ume zerplatzen.\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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\u00a0<\/span>\u0084Ich gebe Ihnen Adresse und Telefonnummer\u0093, meint der freundliche Mann am anderen Ende der Leitung. <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Ich greife in die Brusttasche und notiere mir die Adresse. <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Adriana Bertoluzzi <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Via Fausta 7. <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Milano. <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Ich balle die Faust, sch\u00fcttle kurz darauf den Kopf und verlasse die Telefonzelle mit gemischten Gef\u00fchlen. Ich bewege mich zwischen Triumph und Nachdenklichkeit.\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Der alte Mann, der vor der Zelle steht, wundert sich \u00fcber mich, das entnehme ich seinem Gesicht. Ich eile zum Wagen, greife ins Handschuhfach und speichere die Adresse im Organizer. Gem\u00e4chlich falte ich den Zettel mit Adrianas Adresse zusammen und lege ihn in der linken Konsole meines Autos ab. <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Mein Entschlu\u00df lautet: <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Ich werde Adriana nicht anrufen, sondern zun\u00e4chst ihr Haus ausfindig machen. <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Die Autofahrer hinter mir hupen. Italiener hupen st\u00e4ndig und das macht mich nerv\u00f6s. Ich stelle meinen Wagen in der n\u00e4chsten Parkl\u00fccke ab und fahre mit dem Bus in die Innenstadt.\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Im Zentrum blicke ich mich suchend um und finde auf Anhieb eine riesige Buchhandlung.\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Soll ich 15.000 Lire f\u00fcr einen Stadtplan ausgeben? Ich bin mir pl\u00f6tzlich nicht mehr sicher, ob ich Adriana \u00fcberhaupt besuchen soll. Doch den Stadtplan kann ich in jedem Fall brauchen, denke ich, um die Geldausgabe zu rationalisieren. Die Mail\u00e4nder Innenstadt mit ihrem gigantischen Dom m\u00f6chte ich schon seit Jahren besuchen, jedoch im Moment interessiert mich die gigantische Kathedrale wenig. Ich bin von dem Gedanken, Adriana zu sehen, erneut besessen. Auf der Busfahrt zur\u00fcck zum Wagen studiere ich das Stra\u00dfenverzeichnis.\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Adrianas Haus befindet sich im Norden Mailands. Im Nebeldunst sind die Ausl\u00e4ufer der Alpen zu erkennen. Die via Fausta befindet sich in einer noblen Gegend.<\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Vor dem rosa verputzten Haus steht eine italienische Kombilimousine.\u00a0\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Zwei schwarzhaarige Kinder kreischen im Garten. Sie zanken sich um ein rostiges altes Dreirad.\u00a0 <\/span>Ein kleiner etwa vierj\u00e4hriger Junge packt sein Schwesterchen am langen, dunklen Haar. Ich bleibe im Wagen sitzen und greife zu einer Automobilzeitschrift, die auf dem rechten Vordersitz liegt, um mein Gesicht zu verbergen. Dieses Detektivspiel ist prickelnd aufregend. Ich verberge mein Gesicht, obwohl ich eigentlich keinen Grund dazu habe.\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Pl\u00f6tzlich tritt eine junge blonde Frau auf die Terrasse. Sie schimpft unbekannte Worte. Vermutlich ist es Adriana, meine einst geliebte Adriana. Ihr Haar ist immer noch so blond wie damals vor zwanzig Jahren. Das Gesicht der jungen Frau kann ich nicht genau erkennen. Ich lege den ersten Gang ein und fahre etwa 500 Meter stadtausw\u00e4rts. Ich wei\u00df in diesem Moment nicht, was ich weiter tun soll. In meiner Brust breitet sich ein unangenehmer Druck aus, die H\u00e4nde sind schwei\u00dfnass.<\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Ich habe schrecklichen Durst, Zunge und Gaumen sind trocken wie Stroh. Mir ist nach k\u00fchlem Coca-Cola. An der n\u00e4chsten Ecke befindet sich ein kleiner Laden. Alimentari steht in uralten verwitterten Buchstaben \u00fcber der Eingangst\u00fcr.\u00a0 <\/span>Freundlich ert\u00f6nt die Ladenschelle, doch kein Mensch ist zu sehen. Ich rufe laut: \u0084Buon Giorno!\u0093\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Ich h\u00f6re langsame Schritte. Ein uralter Mann mit schneewei\u00dfen Haaren und tiefen Furchen an der Stirn reicht mir die rote Dose, die ich auf dem Trottoir gierig \u00f6ffne. Die schwarzbraune Zuckerbr\u00fche spritzt mir ins Gesicht und verschmutzt den hellen Pullover. Ich fluche: \u0084Porca miseria!\u0093 Mit einem wei\u00df-blau gemusterten Taschentuch trockne ich die feuchte Stirn und lege den Pullover auf dem R\u00fccksitz ab.\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Ich stelle den Wagen vor Adrianas Haus ab und gehe die Stra\u00dfe auf und ab.<\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Soll ich einfach hingehen und klingeln? Wird sie mich f\u00fcr einen Hausierer oder Vertreter halten? Wird sie \u00fcberhaupt \u00f6ffnen?<\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Ich steige wieder in den Wagen und warte. Zehn Minuten werden zur Ewigkeit. Ich verlasse den Wagen und trete an den Maschendrahtzaun. <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Ich fasse all meinen Mut und rufe: \u0084Scusi!\u0093\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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\u0084Scusi\u0093, wiederhole ich.\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Ich schwitze, obwohl die Temperatur ertr\u00e4glich ist. Ich zupfe am durchgeschwitzten \u00a0<\/span>Poloshirt herum. Adriana tritt an den Zaun.<\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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\u0084Kannst du dich an mich erinnern, damals am Camping Wasserfall?\u0093 stammle ich. <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Adriana sch\u00fcttelt den Kopf. Sie kann sich nicht an mich erinnern. Schade.\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Trotzdem bietet sie mir Cappuccino an. Sie \u00f6ffnet die T\u00fcr und ich nehme auf der Terrasse Platz. Die Kinder zanken sich immer noch, diesmal um eine schwarze Babypuppe. Adriana droht mit erhobenem Zeigefinger. Die Kinder zanken sich weiter um die Puppe.\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Ich vermeide es, Adriana ins Gesicht zu schauen. Ihr Gesicht ist um die Augenpartie faltig geworden. Akne narben und rote Flecken entstellen ihr Gesicht. Ihre Nase kommt mir l\u00e4nger und st\u00e4rker gebogen als damals vor. <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Es gibt einen Crash in meinem Kopf. Die vergessene und wieder aufgeflackerte Liebe bricht zusammen wie ein Kartenhaus. Adrianas Nase hatte mich damals am Camping Wasserfall nicht gest\u00f6rt, mich nicht an meiner Liebe zu ihr gehindert. Ich nippe nerv\u00f6s an der Kaffeetasse. Ich blicke auf die Uhr, es ist kurz nach vier Uhr. Wir schweigen eine gute Minute. Krampfhaft suche ich nach einem Gespr\u00e4chsthema. Ich erz\u00e4hle in unbeholfenem Italienisch von meinem letzten Urlaub in Kroatien.<\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Roberto, Adrianas Ehemann, kommt um halb f\u00fcnf\u00a0 <\/span>nach Hause. Er tr\u00e4gt einen hellgrauen Anzug. H\u00f6flich verneigt er sich und sch\u00fcttelt meine Hand. Was w\u00e4re, wenn ich Adriana geheiratet h\u00e4tte?\u00a0 <\/span>W\u00e4re ich gl\u00fccklich geworden? <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Ich habe pl\u00f6tzlich das Bed\u00fcrfnis zu fliehen. Ich mu\u00df weg. Diese Familie ist so normal wie Millionen andere in Europa. Angst vor der N\u00e4he, vor der Enge beherrscht mein Wesen. Nein, ich bin nicht der Mensch f\u00fcr eine Familie. Ich mu\u00df weg von hier. <\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Nach einem kurzen Smalltalk mit Roberto verabschiede ich mich, setzte mich in den Wagen und brause davon in Richtung Neapel.\u00a0 <\/span><\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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\u00a9<\/span><\/span> Stefan B\u00f6ck\u00a0\u00a0 <\/span><\/o:p><\/span><\/font><\/p>\n

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K\u00fcnstlername: Steve Frontera<\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Augsburg<\/o:p><\/font><\/span><\/p>\n

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Adriana\u00a0\u00a0 \u00a0 Ich folge den Spuren meiner Kindheit, alleine. \u0084Alleine\u0093, dieses Wort habe ich w\u00e4hrend meiner zahlreichen Reisen schon in vielen Sprachen Europas geh\u00f6rt. \u0084Solo, singur, tout seule, alone.\u0093\u00a0 Ich bin ohne Partner oder Freizeitgruppe, ohne Verein und ohne Eltern unterwegs. Und ich bin gl\u00fccklich dar\u00fcber, einmal solo zu sein. Keiner erwartet etwas von mir … Kurzgeschichte von mir, enstanden 1999<\/span> weiterlesen →<\/span><\/a><\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":[],"categories":[1],"tags":[],"_links":{"self":[{"href":"http:\/\/stevefrontera.de\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/13"}],"collection":[{"href":"http:\/\/stevefrontera.de\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"http:\/\/stevefrontera.de\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/stevefrontera.de\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/stevefrontera.de\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=13"}],"version-history":[{"count":0,"href":"http:\/\/stevefrontera.de\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/13\/revisions"}],"wp:attachment":[{"href":"http:\/\/stevefrontera.de\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=13"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"http:\/\/stevefrontera.de\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=13"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"http:\/\/stevefrontera.de\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=13"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}